Lattiera di smalto

Lattiera di smalto, il tuo ventre
che fu sorso di neve – in sfacelo,
Il tuo dorso di cielo, irrigato
d’impietrite saette.
Mia madre versava, inclinata
su ogni tazza, scrutava un sospetto
di caglio, contava ogni stilla
del nutrimento – che fosse
il dovuto a ogni figlio.

 

Lattiera di smalto, esumata
dal ripostiglio, degradata a mummia
ancora viva come un cuore avaro che invecchia male…

 

Sognasti la sua mano sul tuo braccio, talvolta? Non servire
ti sembrò duro?
Lei in prima linea, al bersaglio, non ha retto altrettanto.
Io su dal tempo su dallo specchio infranto
ecco, fulmineamente vi catturo
nella scheggia d’un gesto quotidiano
sul compiersi: ambedue
giovani – eterne.